Entspannung mit Banzos Schwert

Exzellenz erfordert vollen Einsatz, führt aber auch zum Burnout. Hier erfahren Sie, wie Exzellenz entsteht und was das Gegenmittel für die Schattenseiten ständiger Fokussierung ist.

Denken Sie an jemanden, der in etwas exzellent ist. Nicht nur gut. Exzellent.

Fragen Sie nach dem Preis, den diese Person gezahlt hat, und Sie hören jedes Mal dieselbe Antwort. Jahre voller Arbeit. Die meisten Abende. Ein Großteil des Lebens.

Stellen Sie nun zwei solcher Menschen nebeneinander. Der eine blüht in seiner Tätigkeit auf. Der andere wurde von ihr aufgefressen und sucht nach dem Ausgang. Dieselben Jahre. Dieselben Abende. Dieselbe Hingabe.

Was ist passiert, dass der eine aufblüht und der andere ausbrennt?

Das ist eine nützliche Frage. Wir hören oft zwei Ratschläge, die nicht zusammenzupassen scheinen. Der eine besagt, dass Meisterschaft alles fordert. Der andere rät, auf sich selbst zu achten und das Gleichgewicht zu finden. Es wirkt wie ein Nullsummenspiel. Meisterschaft auf Kosten des Wohlbefindens. Wohlbefinden auf Kosten der Meisterschaft. Also enden wir damit, ein bisschen großartig und ein bisschen gesund zu sein.

Aber was, wenn Größe und Wohlbefinden sich gegenseitig befeuern würden? Was, wenn dieser Kompromiss nie notwendig gewesen wäre?

Das ist nicht zum Nulltarif zu haben. Der Preis dafür liegt in der Geschichte.

Bevor ich fortfahre, beantworten Sie mir eine Frage.

Welches Projekt, welche Leidenschaft oder welche Liebe würden Sie auch noch im dritten Jahr verfolgen, selbst wenn Sie bisher nichts vorzuweisen hätten?

Das ist etwas, das Ihre Aufmerksamkeit und Zeit wert ist.

Halten Sie daran fest. Hier ist eine Geschichte über einen Mann, der seine Antwort kannte.

Geschichte: Der Geschmack von Banzos Schwert

Matajuro Yagyu war der Sohn eines berühmten Schwertkämpfers. Sein Vater glaubte, die Arbeit seines Sohnes sei zu mittelmäßig, um jemals Meisterschaft zu erreichen, und verstieß ihn.

Also ging Matajuro zum Berg Futara und fand dort den berühmten Schwertkämpfer Banzo. Doch Banzo bestätigte das Urteil des Vaters. „Du möchtest unter meiner Anleitung Schwertkampf lernen?“, fragte Banzo. „Du kannst die Anforderungen nicht erfüllen.“

„Aber wenn ich hart arbeite, wie viele Jahre wird es dauern, bis ich ein Meister bin?“, beharrte der junge Mann.

„Den Rest deines Lebens“, antwortete Banzo.

„So lange kann ich nicht warten“, erklärte Matajuro. „Ich bin bereit, jede Härte auf mich zu nehmen, wenn du mich nur unterrichtest. Wenn ich dein ergebener Diener werde, wie lange könnte es dann dauern?“

„Oh, vielleicht zehn Jahre“, gab Banzo nach.

„Mein Vater wird alt, und bald muss ich mich um ihn kümmern“, fuhr Matajuro fort. „Wenn ich wesentlich intensiver arbeite, wie lange würde es dann dauern?“

„Oh, vielleicht dreißig Jahre“, sagte Banzo.

„Warum das?“, fragte Matajuro. „Erst sagst du zehn und jetzt dreißig Jahre. Ich nehme jede Mühsal auf mich, um diese Kunst in kürzester Zeit zu meistern!“

„Nun“, sagte Banzo, „in diesem Fall wirst du siebzig Jahre bei mir bleiben müssen. Ein Mensch, der es so eilig hat wie du, lernt selten schnell.“

„Sehr wohl“, erklärte der junge Mann, der endlich verstand, dass er für seine Ungeduld zurechtgewiesen wurde, „ich bin einverstanden.“

Matajuro wurde angewiesen, niemals über das Fechten zu sprechen und niemals ein Schwert zu berühren. Er kochte für seinen Meister, wusch das Geschirr ab, machte sein Bett, reinigte den Hof und pflegte den Garten – alles ohne ein Wort über die Schwertkunst.

Drei Jahre vergingen. Matajuro arbeitete weiter. Wenn er an seine Zukunft dachte, wurde er traurig. Er hatte noch nicht einmal begonnen, die Kunst zu erlernen, der er sein Leben gewidmet hatte.

Doch eines Tages schlich sich Banzo von hinten an ihn heran und versetzte ihm einen gewaltigen Schlag mit einem Holzschwert.

Am nächsten Tag, als Matajuro gerade Reis kochte, sprang Banzo ihn erneut unerwartet an.

Von da an musste sich Matajuro Tag und Nacht gegen unerwartete Stöße verteidigen. Es verging kein Moment am Tag, in dem er nicht an den Geschmack von Banzos Schwert denken musste.

Er lernte so schnell, dass er seinen Meister zum Lächeln brachte. Matajuro wurde zum größten Schwertkämpfer des Landes.
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„Der Geschmack von Banzos Schwert“, Geschichte 91 aus 101 Zen-Geschichten, transkribiert von Nyogen Senzaki und Paul Reps, gesammelt in Zen Flesh, Zen Bones.

Niemand außer ihm selbst gab Matajuro einen Grund, weiterzumachen.

Betrachte, was diesem jungen Mann widerfährt.

Sein eigener Vater wirft ihn hinaus, weil er nicht gut genug ist. Er wandert zu einem Berg, um den größten lebenden Schwertkämpfer zu finden, und hört es ein zweites Mal: Du schaffst das nicht. Man sagt ihm, es werde sein ganzes Leben dauern. Er drängt darauf, und man sagt ihm siebzig Jahre. Dann drückt man ihm einen Besen in die Hand.

Drei Jahre lang Geschirr spülen, ohne ein einziges Wort der Anleitung.

Niemand ermutigte ihn. Nicht ein einziges Mal. Nichts in dieser Situation gab seinem Tun einen Sinn, und Banzo bot ihm keinen an. Matajuro brachte seinen eigenen Sinn mit und zahlte ihn Jahr für Jahr aus eigener Tasche.

Das ist das Wichtigste, und alles andere baut darauf auf. Wofür auch immer du dein Leben einsetzt, der Grund muss aus dir selbst kommen, denn es wird lange Phasen geben, in denen dir nichts anderes einen Grund liefert. Niemand applaudiert. Nichts verbessert sich. Das ist normal. Es ist kein Zeichen dafür, dass du dich falsch entschieden hast.

Du kämpfst nicht gegen Kräfte. Du nutzt sie.

Lehrer meiner Art werden dir sagen, dass sich zuerst nichts ändern muss. Dass alles so in Ordnung ist, wie es ist. Das stimmt. Das sage ich selbst auch.

Aber ein Mensch ist dazu geschaffen, zu streben. Dingen nachzujagen, zu jagen, zu beschützen, was uns gehört. Das ist kein Defekt, den man wegmeditieren muss.

Also machen wir das Streben zur Praxis. Matajuros Ehrgeiz wird ihm nie genommen. Banzo nimmt ihm für eine Weile seinen Zeitplan, seine Fristen und seine Würde. Das Verlangen bleibt. Er will es im dritten Jahr genauso sehr wie am ersten Tag am Tor.

Was genutzt wird, ist der Antrieb. Was gelernt wird, ist alles andere.

Dein Herz lebt sieben Tage die Woche. Nicht nur samstags um zehn.

Niemand muss seinen Ehrgeiz planen. Er läuft von Montag bis Freitag und meistens auch am Sonntag, ohne dass man ihn dazu auffordern muss. Es ist die andere Seite, die in ein Zeitfenster gequetscht wird.

Ein Samstagmorgen, wenn das Wochenende ruhig bleibt. Eine Stunde an einem Dienstagabend. Zehn Minuten Stille, wenn es uns so schlecht geht, dass wir uns daran erinnern, dass es hilft. Der Rest der Woche läuft nach seinen eigenen Regeln, und wir kehren zurück, wann immer wir können.

Matajuro kochte, spülte ab, machte das Bett seines Lehrers, fegte den Hof und pflegte den Garten. Drei Jahre lang. Nichts davon war ein Zeitfenster in seiner Woche. Es war die Woche.

Nach drei Jahren war sich Matajuro sicher, dass er mit seinem Training noch nicht einmal begonnen hatte.

Er dachte an seine Zukunft und war traurig. Soweit er es beurteilen konnte, hatte er noch nicht mit der Sache begonnen, der er sein Leben gewidmet hatte.

Dabei tat er es schon seit drei Jahren.

Diese drei Jahre bauten zwei Dinge gleichzeitig auf. Er erwarb Geduld, eine ruhige Hand und die Fähigkeit, ohne Ermutigung weiterzumachen. Und er wurde von seiner Eile gereinigt, von seinen Vorstellungen, wie das alles laufen sollte, und von den Zwängen, die mit ihm den Berg hinaufgewandert waren. Auf der einen Seite kam etwas hinzu. Auf der anderen Seite fiel etwas weg.

Beides ist nicht sichtbar, während es geschieht. Das Hinzukommen bleibt jahrelang unsichtbar. Das Wegfallen fühlt sich nach nichts an, denn was dich verlässt, kündigt sich nicht an. Du merkst erst später, was du nicht mehr tust.

Aber ist das nicht anstrengend?

Fragt der Skeptiker, und der Skeptiker hat recht mit seiner Frage.

Wir wissen, was völlige Hingabe mit Menschen macht. Die zielstrebige Karriere. Der ernsthafte Sportler. Die Person, die das Unternehmen aufbaut. Gib alles für eine Sache, bis nichts mehr übrig ist. Besser, man bleibt mittelmäßig und behält seine Abende. Ich habe noch nie jemanden dafür verurteilt, dass er sich dafür entschieden hat.

Die zweite Hälfte der Geschichte macht es nicht besser. Banzo greift ihn ohne Vorwarnung an. Am Herd. Tag und Nacht. Es gibt keine Stunde, in der Matajuro die Deckung senken kann. Wer das nur überfliegt, lernt nichts dabei. So bricht man einen Menschen.

Wer es langsam liest, erlebt das Gegenteil. Die Antwort liegt in der Abfolge der Ereignisse.

Matajuro gab seinen Widerstand auf, aber nicht seinen Traum.

Gehen wir drei Jahre zurück, zum Tor.

Zehn Jahre, sagt Banzo. Matajuro drängt auf eine schnellere Lösung und bekommt dreißig zu hören. Er drängt erneut und bekommt siebzig zu hören. Und dann gibt in ihm etwas nach, und er sagt: Sehr wohl.

Er behielt seinen Ehrgeiz. Er trug ihn bis zum Ende und machte ihn zum größten Schwertkämpfer des Landes. Was nachgab, war sein Widerstand gegen die Situation.

Wir führen den ganzen Tag lang einen inneren Kampf. Der Zug sollte pünktlich sein. Diese Schlange sollte kürzer sein. Mein Lehrer sollte mir längst das Schwertfechten beibringen. Das ist ermüdend, und es hat noch nie die Sache geändert, gegen die man sich auflehnt.

Was bleibt, wenn das Hadern aufhört, ist die Sache selbst. Man begegnet dem, was vor einem liegt, als das, was es ist, bevor man entscheidet, dass es ein Problem ist. Matajuro hatte noch drei Jahre Geschirrspülen vor sich. Das Geschirr wurde nicht leichter. Aber er erledigte nicht mehr zwei Aufgaben gleichzeitig.

Dein Streben bringt dich zur Tür herein. Dein Loslassen hält dich im Raum.

Der Schlag trifft ein, und er entpuppt sich als der Unterricht.

Betrachten wir Matajuro noch einmal, wie er den Berg hinaufgeht. Ein junger Mann, den sein eigener Vater verstoßen hat, weil er nicht gut genug war, und dem die einzige andere Bezugsperson dasselbe sagt. Erst nach drei Jahren nimmt Banzo das Holzschwert in die Hand.

Doch Matajuro wird nicht in einem Übungsraum angegriffen. Sein ganzes Leben ist seine Übung. Immer wieder, ohne Vorwarnung, wird er angegriffen – so lange, wie es eben dauert.

Und beobachten Sie, was passiert. Matajuro lernt, den Angriff vorherzusehen, aber nicht nur das. Er lernt, sich zu entspannen und gleichzeitig wachsam zu sein. Er lernt, sich mit dem Unangenehmen wohlzufühlen. Wachsam und doch fokussiert auf das, was getan werden muss. Auf diese Weise lernt er so schnell, dass er seinen Lehrer zum Lächeln bringt.

Warum zerstört ihn das nicht? Weil seine Wachsamkeit einen Begleiter hat: Entspannung. Sein Fokus wird von Moment zu Moment messerscharf, aber gleichzeitig haben ihn die drei Jahre der Geduld gelehrt, sich mit dem zu entspannen, was ist. Beständiger, durchdringender Fokus und entspannte, weite Aufmerksamkeit zusammen sind unschlagbar. Seine Aufmerksamkeit ist nicht mehr etwas, das er für die Lektion ein- und danach wieder ausschaltet, sondern sie ist konstant. Er lernt die ganze Zeit. Aber er brennt nicht aus. Er ist entspannt.

Das ist gerichteter Fokus. Aufmerksamkeit, die dorthin geht, wo sie gebraucht wird, und auf die Art, wie sie gebraucht wird. Bereit zu sein für das, was das Leben für uns bereithält, bedeutet Fokus und Entspannung.

Es gibt einen Banzo, der auf jeden von uns wartet.

Hier ist der Teil, den Sie meiner Meinung nach am meisten mitnehmen sollten.

Das Leben kommt auf uns zu, täuschen Sie sich nicht. Die beiden Übungen – Geduld mit dem, was ist, und gerichteter Fokus – werden Sie tragen, so wie sie Matajuro getragen haben. Er hat sich den Tag, an dem das Schwert kam, nicht ausgesucht. Er war bereit dafür. Drei Jahre Geschirrspülen sind das, wie Bereitschaft von außen aussieht – was so viel heißt wie: Es sieht nach gar nichts aus.

Geduld entwickelt sich unsichtbar, und wir bemerken sie meist erst, wenn sie fehlt. Wenn wir reagieren. Fokus ist etwas anderes. Wir arbeiten daran und sehen Ergebnisse. Aber diese Ergebnisse hängen von unserer geduldigen Resilienz und Entspannung angesichts der Ungewissheit ab. Das ist es, was den Schwertmeister zum Lächeln brachte.

So stehe ich im Moment dazu.

Augenblick für Augenblick heißen wir das Unangenehme willkommen. Unsere Wege sind gefüllt mit unzähligen Seufzern. Unzählige kleine Momente des Loslassens, genau wie bei Matajuro, als er das Geschirr spülte.

So erlebe ich diesen Weg auch. Viel Übung im Alltag und viel Fokus in der Praxis. Gerade bin ich hier, konzentriert darauf, dies für dich zu tippen, während im Hintergrund Karen Dalton läuft, und ich bin vollkommen entspannt dabei.

Fokus und Geduld wachsen mit jeder Sitzung.

Vor dem ersten Klang gibt es eine kurze geführte Meditation. Es ist eine Übung zur gezielten Fokussierung, und das war sie schon immer. Wenn du schon einmal bei einer Sitzung warst, hast du das bereits getan. Du hattest nur keinen Namen dafür.

Dann heißt du alle Gefühle und Empfindungen für volle 90 Minuten willkommen. Erinnere dich an die Worte: Alles ist Teil des Klangbads. Auf diese Weise wächst deine Geduld, auch wenn es niemand sieht. Vielleicht nicht einmal du selbst.

Was in etwa dem Zustand entspricht, in dem sich Matajuro drei Jahre lang befand, überzeugt davon, dass er noch nicht einmal angefangen hatte.