Gedicht: F84

Dieses Gedicht wurde ursprünglich auf Englisch geschrieben und mit KI übersetzt. Das Original findest du hier.

Am Schreibtisch, um zu schreiben,
eine Kaffeetasse in der Hand.

Ich sitze vor einem Apple
und dem Weiss eines leeren Bildschirms.

Ich halte inne, bevor ich beginne,
in der Hoffnung auf etwas Echtes.

Dieses Hier
tausche ich nicht

gegen mehr Bla,
und Bla und Bla.

Im Stuhl versinkend,
beginne ich zu fallen,

eine Schlucht hinab,
Traurigkeit liegt in der Luft.

Der Erzähler sagt:
Allein, verstossen, trostlos.

Puff macht der Staub,
ich falle bis auf den Grund

verkalkter Gedanken
in Dauerschleife.

Der Erzähler sagt:
Geht nicht, geht nicht.

Unter diesen Gedanken
finde ich mich wieder,

sitzend auf dem Boden
eines Gefühls ohne Sinn.

Das Gefühl gerinnt,
zäh wie Blut.

Genau hier
ändert sich die Musik.

William Basinskis ‘...on reflection’,
das Fadenknäuel entwirrt sich.

Jetzt bin ich
fertig.

Aus dem Fenster
schaue ich, sehe ich

das F84, ein Bahnsignal,
über einem weissen Kreis mit einer goldenen Lampe darin.

Bäume
versammeln sich wie Schulkinder.

Der Hügel, ein Kaschmir aus Grün,
mir über die Schultern zu werfen.

Autos schweben vorbei
im langsamen Treiben der Musik.

Der graue Himmel,
ein Weg, kopfüber,

der ganz hinausführt
bis an den Rand des Sehens.

Das Schreiben dieses Gedichts,
ein selbstfahrendes Auto.

Ich auf dem Rücksitz,
schaue den Worten zu, wie sie kommen und gehen.

Ich beende dieses Gedicht
am Rand eines Seufzers,

blicke vom Bildschirm auf...
...da ist es.

Das, was ich nenne:
The Extra Real.

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