Als Antwort auf deine Klage

Dieses Gedicht wurde ursprünglich auf Englisch geschrieben und mit KI übersetzt. Das Original findest du hier.

Im grossen Café sitze ich
dir gegenüber,

ich höre zu, wie du klagst.
Das haben wir schon oft gemacht.

Du bist fertig
und sitzt da, wartest auf meinen Rat.

Für mich ist dieser Moment verführerisch.
Dieser Ruf, dein Mann mit den Antworten zu sein.

Ich bin wie eine Forelle im Bach,
die deinem Haken ausweichen will.

Dem, bei dem du um Rat bittest
und sofort das Gegenteil tust.

Deine Klage ist das Selbstgespräch
eines Diktators, das sagt:

füg dich, füg dich, füg dich,
so ist es halt. Friss oder stirb.

Was kann ich gegen diese Stimme sagen?

Wie auch immer,
ich bin nicht im Diktatorengeschäft.

Also lass mich dir statt eines Rats
eine Geschichte erzählen.

Es gab eine Zeit in meinem Leben,
da war ich das Opfer

meiner eigenen Worte.

Ich nannte mich wütend.
Ich nannte mich festgefahren.

Ich gab Papa die Schuld.
Ich gab Mama die Schuld.

Nein, es war die ganze politische Lage.
Alles schiefgelaufen.

Und sie riss mich
mit in die Hölle.

Dann, eines Tages, gehörten mir diese Worte nicht mehr.
Und ich gehörte nicht mehr ihnen.

Um mich herum, das wusste ich,
nur verdammte Lügner.

Jeder Einzelne von
DENEN. DENEN. DENEN.

Ich stellte mich gegen DIE.
Sie bekamen den Mittelfinger, während ich zur Tür ging.

Das Mädchen, der Job, aller Ehrgeiz
im Rückspiegel,

als ich losfuhr
ins zwielichtige Viertel der Stadt.

Das DIE hatte mir die Kindheit gestohlen.
Ich holte sie mir zurück.

Erwachsen hiess aufgegeben,
aber nicht ich, nicht mehr.

Ich ging nicht mehr wählen.
Wozu einen Fahrer wählen, wenn das Auto kaputt ist?

Schluss mit den Notlügen für den gewaltsamen Hausfrieden.
Hallo Mama, wie geht's?

Mir? Oh, ich hatte gestern einen tollen Abend.
War zum ersten Mal auf Acid. Wow!

Ich war ehrlich,
bis zur Gemeinheit.

Wen kümmert's, dachte ich.
Ich bin über solche Gedanken erhaben.

Doch meine Freiheit
verlangte ihre Gefangenschaft.

Ich konnte nur cool sein,
wenn sie Arschlöcher waren.

Am Ende ging meine Coolness pleite,
und ich wurde das Arschloch.

Meinen Protesten gingen die DIEs aus.
Ich protestierte gegen den Einzigen, der übrig war.

Mich.

Kein Papa mehr, dem ich die Schuld gab,
keine Mama mehr.

Alle DIEs waren verschwunden.
Und liessen mich mit mir allein.

Unheil lauerte um die Ecke.
Um welche, wusste ich nicht.

Ich dachte schneller und schneller, um zu entkommen.
Der protestierende Verstand liess es nicht zu.

Jeder Gedanke kam im Doppelpack
mit seinem Gegenteil.

Festgefahren.

Mein moralisches Podest,
unter mir weggezogen.

Ich verlor meine Stimme.

Das Acid, das in einer Schale lag,
machte seine Hausaufgaben.

Ich hörte auf zu schlafen und zu essen.
Ich lief zu jeder Stunde durch die Strassen.

Ich schleppte mein Skelett
über die Gehsteige, auf der Suche nach

halb gerauchten
Kippen.

Ich zündete eine an und zog.
Wie sich zeigte, hatte ich mich selbst angezündet.

Ich schrumpfte, ich schrumpfte,
bis auf ein Staubkorn.

Das Staubkorn
war weg.

Ich hatte mich
auf null geraucht.

Alles verbrannt,
in den Aschenbecher.

Nun, wenn von mir
nichts mehr übrig war,

wie kommt es, dass ich hier bin,
dir gegenübersitze?

Warum suchst du Rat
bei einem Niemand?

Hier ist der Grund.
Als alles weg war,

fand ich staunend ein neues Ich,
das einen neuen Plan machte, doch mit völliger Leichtigkeit.

Während ich das sagte,
nahm ich einen Schluck Wasser.

Du sagtest,
aber Mama?

Ich nahm noch einen Schluck.
Dann stellte ich mein Glas ab.

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